2. В середине 60-х годов XIX века критик А. В. Дружинин, выражая распространённое мнение, оценил роль Тютчева в современной литературе так: «…ежели круг читателей образованных и жаждущих поэзии остаётся много лет холодным к поэту истинного дарования, то причина холодности находится не в читателях только, но и в самом поэте. Область г. Тютчева нефелина и доступна лишь крайне развитым ценителям, сам же поэт не только не сделал самой малой попытки к её расширению, но, так сказать, не ступил ни одного шага навстречу своему читателю». Что могло послужить причиной такой характеристики творчества поэта? Заслужил ли поэт эти упрёки, или их стоит переадресовать читающей публике?
Он один из миллионов, обыкновенный рабочий человек: семья, дети, дом. Если быспросили его тогда: любит ли он свою Родину, готов ли за нее жизнь отдать? Он,наверное бы плечами и отмахнулся, мол, чего зря языком-то трепать. Но пришловремя все проверить.
Война стала испытанием на прочность для всех. Лязгающей гусеницей танка она по каждой советской семье, но не таков русский характер, чтоб его можно былозаутюжить и в землю закопать.
Волею судьбы Соколов оказывается в немецком плену. И осталось у него одно оружиепротив врага – это его воля и патриотизм. Он вступает в духовное единоборство сфашистами, но не потому, что так надо, а потому что по-другому не умеет. И никто несможет сказать и рассудить: а где его, этого мужества, нужно больше: солдату в лобовойатаке или безоружному пленному перед самодовольным врагом.
Перед тем как попасть в концлагерь, Соколов уже не раз смотрел смерти в глаза,похоронил много своих товарищей, видел все зверства фашистов, но ничто не убило в немсамого главного – человека.
Но кроме войны и плена, жизнь приготовила герою последний удар, самый страшный:оказалось, что остался на этом белом свете Андрей Соколов один-одинешенек: нет у негобольше ни жены, ни детей, ни дома. Все погибли. Ради чего теперь жить?
Подруга дней моих и идеал мой нежный,
Что я, забыв любовь, стремглав туда бросаюсь,
Где смерти пасть… О, ужасаюсь!
В могильный склеп с груди горячей,
Убитый, раненый, лежачий,
Стремглав я падаю… Не плачь, прости,
Все птицы будут петь и розаны цвести
Над свежевырытой могилой,
Куда меня злой рок стремглав опустит.
Тогда поймешь, как я страдал,
Как я любил свой идеал…
Над ней стремглав взойдет моя идея
Во образе цветов, ландышей, роз приятных;
Тогда по повеленью таинств непонятных
Из гроба буду я вставать стремглав ночами
И, отравясь цветов благоуханьем,
Как чудной девицы лобзаньем,
Уйду обратно в гроб стремглав
С прослезненными глазами…