Никто не знает, что такое подлинная поэзия. "Пушкин, - скажут мне сразу в ответ, - Пушкин подлинная поэзия !"
"Отчего же кроме Пушкина существуют тогда другие поэты ?" - с я вас. Их поэзия, что не подлинная? Или подлинная, но чуть менее? Пушкин! Пушкин! А кто-нибудь рыдает в наше время от Пушкина? А, вот, выходит на сцену худенький, но очень амбициозный мальчик и под перебор гитарных аккордов говорит: " ... И нет ни печали ни зла, Ни гордости ни обиды, Есть только северный ветер и он разбудит меня. Там где взойдет звезда Аделаида"
И что то переворачивается в горле у сидящих в зале и готовы эмоции навернуться слезами на глазах. ...
А потом проходит несколько лет и ты понимаешь, что нет не только гордости и обиды, но звезды Аделаиды тоже нет. И перестает поэзия быть подлинной ... (Хотя, конечно, Звезда Аделаида, мне до сих пор нравится.)
Наверное, подлинная поэзия - это когда автор строк выражает твои чувства здесь и сейчас лучше чем это можешь сделать ты сам. И если вдруг слова поэта оказываются теми самыми словами, что ты ищешь в данный момент - такая поэзия становится подлинной. На какое то время. А некоторые строки становятся подлинными для тебя навсегда. Другие строки уходят и даже забываются. Твой друг может сочинить стихи и на мгновение они захватят вас вдвоем, и это будет подлинная поэзия пока сохраняется единство ваших чувств. А потом, в жизни происходят другие события, ты живешь уже совсем другими мыслями и чувствами и стихи твоего друга уже совсем не волнуют тебя. Да может это и не стихи были, а так, две - три не совсем правильных рифмы?
"Все проходит в этом мире снег сменяется дождем, все проходит, все проходит, мы пришли и мы уйдем. ... И, участвуя в сюжете, я смотрю со стороны, как текут мои мгновенья, мои годы, мои сны, ..."
"Отчего же кроме Пушкина существуют тогда другие поэты ?" - с я вас. Их поэзия, что не подлинная? Или подлинная, но чуть менее?
Пушкин! Пушкин! А кто-нибудь рыдает в наше время от Пушкина? А, вот, выходит на сцену худенький, но очень амбициозный мальчик и под перебор гитарных аккордов говорит:
" ...
И нет ни печали ни зла,
Ни гордости ни обиды,
Есть только северный ветер и он разбудит меня.
Там где взойдет звезда Аделаида"
И что то переворачивается в горле у сидящих в зале и готовы эмоции навернуться слезами на глазах. ...
А потом проходит несколько лет и ты понимаешь, что нет не только гордости и обиды, но звезды Аделаиды тоже нет. И перестает поэзия быть подлинной ... (Хотя, конечно, Звезда Аделаида, мне до сих пор нравится.)
Наверное, подлинная поэзия - это когда автор строк выражает твои чувства здесь и сейчас лучше чем это можешь сделать ты сам. И если вдруг слова поэта оказываются теми самыми словами, что ты ищешь в данный момент - такая поэзия становится подлинной. На какое то время. А некоторые строки становятся подлинными для тебя навсегда. Другие строки уходят и даже забываются. Твой друг может сочинить стихи и на мгновение они захватят вас вдвоем, и это будет подлинная поэзия пока сохраняется единство ваших чувств. А потом, в жизни происходят другие события, ты живешь уже совсем другими мыслями и чувствами и стихи твоего друга уже совсем не волнуют тебя. Да может это и не стихи были, а так, две - три не совсем правильных рифмы?
"Все проходит в этом мире снег сменяется дождем,
все проходит, все проходит, мы пришли и мы уйдем.
...
И, участвуя в сюжете, я смотрю со стороны,
как текут мои мгновенья, мои годы, мои сны, ..."
(Ю. Левитанский. Прощание с книгой.)