А ведь где-то там, на этом бушующем море, путешествует мой отец - капитан дальнего плавания. Он плывёт на корабле, и море несёт его, то прибивая к берегу, то вынося на стремнину. И так он плывёт и плывёт, то радуясь, то огорчаясь, а своенравная река бросает его корабль из стороны в сторону, то сближая его с людьми на других кораблях, то навсегда разлучая. Со своего плота отец может видеть воды реки на некотором расстоянии впереди, но дальше река делала крутой поворот и скрывалась из виду. Непонятный шум и плеск доносились из-за этого поворота. А из-за чего же мог раздаваться этот шум? И чем ближе он подплывает к этому повороту, тем больше он укрепляется в мысли, что впереди именно водопад, который разобьет в щепки его корабль. Такие сказки строю я в уме в то время, когда на море действительно начинается шторм...
Верите ли Вы в чудо ? Не думаю. Но оно все-таки случается и в наши не поэтические дни. ...Тогда я была явно не в себе : потеряла голову именно из-за ветки акации... Весна...У нас почти не бывает весны и быстро наступает нудное жаркое лето. Цветы пахнут невкусно : сирень отдает нефтью, левкой - капустой, жасмин - конским навозом. Но акации гроздья - сногсшибательные. Идешь по улице и неожиданно останавливаешься, увидев дрожащие крошечки белого цвета. Они диковинно, незаметно щекочут все твое существо, сообщая о чем-то милом, дорогом. Хочется вдохнуть поглубже и улыбнуться. Так пахнет акация. Но через день уже кажется, что весь город купается в ее пряных духах. И ты кашляешь, чихаешь и почти ненавидишь ее. Акация - везде : в парках и скверах, на улицах и площадях. Куда бежать от нее ? Не знаю, куда скрыться от душистого колдовского цветка, как уйти от желания безнадежно влюбиться ? Неважно в кого. Неважно насколько. Только бы кружилась голова. Какое-то таинство все-таки есть в белой акации. И оно приводит к безумию... точно... Так думала я, глядя на веточку , сорванную втихаря с кустарника, растущего под окном и оставленную на столе... Мне вспомнилась молодость, прекрасней стал казаться мир... В час, когда ветер бушует неистовый С новою силою чувствую я Белой акации гроздья душистые Невозвратимы, как юность моя.
Он плывёт на корабле, и море несёт его, то прибивая к берегу, то вынося на стремнину.
И так он плывёт и плывёт, то радуясь, то огорчаясь, а своенравная река бросает его корабль из стороны в сторону, то сближая его с людьми на других кораблях, то навсегда разлучая.
Со своего плота отец может видеть воды реки на некотором расстоянии впереди, но дальше река делала крутой поворот и скрывалась из виду. Непонятный шум и плеск доносились из-за этого поворота. А из-за чего же мог раздаваться этот шум? И чем ближе он подплывает к этому повороту, тем больше он укрепляется в мысли, что впереди именно водопад, который разобьет в щепки его корабль.
Такие сказки строю я в уме в то время, когда на море действительно начинается шторм...
...Тогда я была явно не в себе : потеряла голову именно из-за ветки акации...
Весна...У нас почти не бывает весны и быстро наступает нудное жаркое лето. Цветы пахнут невкусно : сирень отдает нефтью, левкой - капустой, жасмин - конским навозом.
Но акации гроздья - сногсшибательные. Идешь по улице и неожиданно останавливаешься, увидев дрожащие крошечки белого цвета. Они диковинно, незаметно щекочут все твое существо, сообщая о чем-то милом, дорогом. Хочется вдохнуть поглубже и улыбнуться. Так пахнет акация. Но через день уже кажется, что весь город купается в ее пряных духах. И ты кашляешь, чихаешь и почти ненавидишь ее. Акация - везде : в парках и скверах, на улицах и площадях. Куда бежать от нее ?
Не знаю, куда скрыться от душистого колдовского цветка, как уйти от желания безнадежно влюбиться ? Неважно в кого. Неважно насколько. Только бы кружилась голова. Какое-то таинство все-таки есть в белой акации. И оно приводит к безумию... точно... Так думала я, глядя на веточку , сорванную втихаря с кустарника, растущего под окном и оставленную на столе... Мне вспомнилась молодость, прекрасней стал казаться мир...
В час, когда ветер бушует неистовый
С новою силою чувствую я
Белой акации гроздья душистые
Невозвратимы, как юность моя.