Трудная дорога. Трое пожилых людей в тёмных очках неуверенно шли по улице, палками ощупывая вокруг себя тротуар. Увидев их, какой-то мальчишка свистнул и закричал: - Яма! Яма! – хотя улица вокруг была ровная. Мужчины, испуганно остановившись, повернули в сторону. Мальчишка хотел ещё что-то крикнуть, но тут подбежали большие ребята и зажали ему рот. - Опять ты хорошим людям покоя не даёшь! – строго выговаривали они мальчишке. Взяв слепых за руки, ребята проводили их через шоссе, по которому стремительно проносились машины, и долго махали вслед. «И чего машут. Будто слепые заметят», - думал мальчишка. Эти вот пятиклассники стали у них на улице хозяевами. Кошку закидал он снежками – отобрали. А какое им дело – кошка ничейная. За каждым шагом пятиклассников стал следить мальчишка. И увидел, что часто ходят они на фабрику, где работают слепые. Убирают там мусор, читают им книги, газеты. «Смешно», - думал по привычке мальчишка. Но не смешно ему было. Он никогда о слепых раньше не думал, а теперь вот стал. Однажды сильный дождь и залил всю дорогу. Мальчишка задумался: «А как же пойдут по такой дороге эти люди?» Схватив пальто, он быстро выбежал на улицу, долго ждал на автобусной остановке, а потом повёл слепых. Один из них назвал его Вовкой. - Я не Вова,- хотел сказать мальчишка, но испугался. Вдруг по голосу догадаются, кто их ведёт. (Н. Бромлей.)
Я люблю Красногорск! Скоро у моего города будет праздник, а значит, и у меня. Этот небольшой городок является моей Родиной. Здесь я родилась, училась, завела кучу друзей. С Красногорском у меня связано много воспоминаний, ведь я знаю его вот уже почти восемнадцать лет. Я люблю этот город, сама не знаю за что. Ни за что конкретно, точнее, наверное, за то, что он есть и что он именно такой, непохожий ни на любой другой город. Есть просто чувство, которое я не могу объяснить словами, а могу лишь провести аналогию с любовью к родителям или к любимому человеку. Ведь их мы любим не за что-то, а просто за то, что они есть. Однажды февральской ночью меня посетило вдохновение, и я написала стихотворение, которое я назвала «Ночной город» и посвятила Красногорску. Вот оно: Я подойду к холодному окну: За ним зима, и ночь глубокая. Я вижу, город одинок, и он не спит, И я сегодня ночью не усну. В соседнем доме выключили свет. Заснули все, уставши от мирских забот. Одна лишь я не сплю: не спится мне, Хотя я тоже где-то устаю. Морозный воздух свищет в щель в окне, Мурашки бегают по телу моему. Быть может вот тогда, я в тот момент пойму, Что город говорит о чем-то мне. Наверное, он хочет рассказать, Как подустал за прожитый сегодня день, Что он терпеть не может шум и канитель, И хочется ему скорей поспать. Его мечта несбыточна, ведь я, Ведь я сижу и разговариваю с ним, А он в ответ пускает с крыши белый дым И нехотя баюкает меня.
Однажды февральской ночью меня посетило вдохновение, и я написала стихотворение, которое я назвала «Ночной город» и посвятила Красногорску. Вот оно:
Я подойду к холодному окну: За ним зима, и ночь глубокая. Я вижу, город одинок, и он не спит, И я сегодня ночью не усну.
В соседнем доме выключили свет. Заснули все, уставши от мирских забот. Одна лишь я не сплю: не спится мне, Хотя я тоже где-то устаю.
Морозный воздух свищет в щель в окне, Мурашки бегают по телу моему. Быть может вот тогда, я в тот момент пойму, Что город говорит о чем-то мне.
Наверное, он хочет рассказать, Как подустал за прожитый сегодня день, Что он терпеть не может шум и канитель, И хочется ему скорей поспать.
Его мечта несбыточна, ведь я,
Ведь я сижу и разговариваю с ним,
А он в ответ пускает с крыши белый дым
И нехотя баюкает меня.