Люблю старые книги. В них есть какая-то особенная, непонятная романтика.Так, стряхнув с такой книги пыль времени, возьмёшь в руки и начнёшь рассматривать. Тусклая обложка. Переплёт надорван, торчат измученные годами и плохим обращением нити. Сзади чернильное пятно, как выступившая на глаза слеза. Откроешь -- на тебя выпадет кем-то вложенный цветок и тут же рассыпется в прах.
